Combustível

Quando este momento virar o amanhã
Lágrimas de dor começarão a aparecer
Tentando separar a imensa solidão
Este sentimento é apenas um estado de incerteza
Neste lugar onde estou agora, existe apenas um jogo sem sentido
E somente sorrir não me faria ganhar
Queimar durante a noite
Se este lugar desaparecesse em um instante, o Blues também desapareceria
Me perdi de mim, sou apenas um sonhador
Se toda a dor desaparecesse, meu corpo abandonado iria...
...queimar confortavelmente, até as cinzas

Red Project/Gungrave.

Faço destas, as minhas palavras.

Quero um nome melhor para isso...

Copos se esvaziam como o sangue que escorre nas metrópoles.

Pura vaidade, o desejo da carne.

Aprendi que isso é vermelho...

A fraqueza dos elementos me faz pensar melhor. Penso no que desejar, no que beber. O sabor da mistura, bebida, corpo, curvas.

Esbanjar. E saber que não ha um fim, que não se sacia.

Mais um gole, uma noite.

Uma noite, mais carne. Do pouco que venta espero sentir o frio. Inútil.

Da próxima garrafa não é o mesmo que se ingere. Da próxima noite, não será o mesmo corpo.

Modo de preparo:

Esta é minha primavera. Quente, seca, sem nem um frescor.
Sou eu quem tem de fazer algo florescer nessa situação incomum. As nuvens ao invés de derrubar o que merecemos - equilíbrio ou desastre -, apenas cumprem a estética. Os solstícios não são mais uma prévia.
Do tempo, da minha vida.
Preciso.
Exacto.
Caçador.
Se esta for a evolução, não estou preparado.
Preciso de alguém para impressionar, não impressionar o tempo.
Questionar-me pois, um livro de receitas para a vida (solitária), não faz sentido.
Sim.